Мне снится много лет подряд сон странный наяву.
Привычно верить плутням Морфея, волшебству...
Стирает осень зелень затей поры весенней.
Зима заносит снегом июльское веселье.
Блуждает искра света в потоках бурных речек.
Страдает, любит, верит , теряет человечек.
Звонок. Урок. Звонок. Урок. Ковров хитросплетение.
Запомнится, запишется прекрасное мгновение.
Синеет полог неба. Дожди омоют ложе
красавицы и принца, царя, шута, прохожего...
Ах, этим снам пророческим едва ли страшны тучи.
За облаком по облику не распознать летуч ли. ..
| 
